« J’ai fini à l’endroit précis où tout a commencé. Le corps a été découvert dans un buisson. Corps en sang. Celui de ma… J’ai creusé la terre. J’aurais voulu aller plus bas, ne plus remonter. De la terre sur mes bras, sur mon front. Des insectes qui se faufilent… Ils me rassurent d’une certaine façon. Ils s’ignorent, ils se passent par-dessus, ils font leur vie. Ils ne se dénoncent pas. Éventuellement, ils se bouffent entre eux. C’est dans l’ordre des choses. Comme une règle du jeu bien établie ».
Le docteur Francis Cabon vient d’apprendre la cécité qui l’affectera tôt ou tard. Alors que Céline, sa compagne, lui fait part de son désir d’enfant. Fou amoureux, il ne parvient plus à se projeter dans cet avenir, ni même à lui avouer la vérité. Il s’enferme doucement, se renferme sûrement. Trop, beaucoup trop, au point de ne pouvoir empêcher l’atroce, l’abominable, l’irréparable. Le Docteur Francis Cabon se raconte, nous raconte ses heures anéanties à la recherche de son amour enseveli, arraché à sa peau, par des mains meurtrières.
Hostia est un projet d’écriture numérique. Récit bombardé de fragments narratifs, d’immersions dans le réel. Pour une langue à l’incohérence apparente, construite puis déconstruite par l’introduction d’éléments perturbateurs. Ils perdent, prolongent enrichissent la trame (en surface) d’une histoire. Elle s’épaissit alors de couches immatérielles (sonores, photographiques, écrites…) qui s’enfoncent dans la toile. Et se développent en strates successives d’écritures.
