Il
pousse la porte. Ce qui à cette heure paraît surréaliste. Et rentre comme en heure ouvrable. Il se penche un peu. Trouver la lumière. Y renonce. Et grogne.
Affligeante infirmité. Ce Karl, l’homme muet, qui m’entraîne là, dans ce monde-perdition,
lieu d’échange et de mort, devient l’espace d’une seconde, il devient à lui
tout seul, le trou béant dans le tissu universel. Silence, détresse abyssale de
se voir isolé. A ce point.
L’objet
impossible qui se tient sur la faille. Et qui chute. L’oracle inutile d’une langue
estropiée.
