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Aux yeux des passants, des miens aussi, depuis la veille, où je l’ai laissée, pour une nuit...Pulsations accélérées...Diablement sournoises. The bar is below street level...Quelque part dans une poussière d'images et de couleurs vives...Beaucoup trop pour être honnêtes. C'est pas normal...Dans la nature des choses et de cette rue profonde.  Mais le risque est là  et s'immisce au mépris...The bar is below street level. Profane et bruyant...Habitudes ruinées au profit d'autres bruits...Délivrés de toute pression,  livrés à eux-mêmes et qui, bien sûr, déconnent. Ce que je donnerai pour la tenir encore....D'espaces vides en zones piétonnes...Pour un après.

 

173-

Karl s’arrête devant une vitrine bouffée par la poussière. Ancienne armurerie. « Lourdes ténèbres de l’existence... Commune et journalière » ... Ou si lointaine inconnue. Comme les pans entiers d’une ville souterraine, si longtemps portés. A la place, un corps. D’abord invisible  aux yeux des passants, les premiers, ce matin-là à s’en approcher. Présence pourtant de l’insensé.

172-

Alors que l’enterrement de Céline est à venir, que j’y pense à peine, pourtant, cette nuit-là. Je pense à elle vivante.  Je pense à nos photos. A ce qu’elle me disait. Ce qu’elle ressentait. Au fond je ne l’ai jamais su. La découverte de cet angle mort a quelque chose d’effrayant. Comme son visage disparu.

 

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Puis je ne vois plus que des masses. Ce corps massif à mes côtés, ces parois abruptes, qui dans la nuit, remplacent les immeubles. Elles aspirent le peu d’air qui parvient à circuler dans la voie. Et font surgir des bribes de notre vie commune. D’autres vies, réduites à l’essence. Aux doutes. Pourquoi j’y pense maintenant ? Alors que Céline n’est même pas encore enterrée... 

 

De sa réserve elle n’est jamais sortie. Livrée à ses questions…Aux frontières qui ne disent pas leur nom…Sauf un désarroi. Seule réponse pour la ville censurée, traversée de messages…De rapports Premium, de cartes Gold, tant  qu’elles marchent encore… Ecran total contre les coups. Il en faut pour échapper aux canons là-bas, aux meurtres ici. Ces choses à la mode…Nourries  d’éloges mâtinées d’ivresses…Et de fusions putain…De fusions pas très claires. De la finesse pour y croire sans pour autant devenir une annonce. Un pauvre fac-similé…

 

170-

De cette voie que Karl semble connaître parfaitement. Le silence qu’il y règne...Je l’imagine aussi la journée silencieuse. Celui qui possède à présent Céline, qui possède son visage et sa grâce, y vit peut-être. L’idée me traverse, la violence de cette idée, elle semble me déchirer le cerveau. J’attrape Karl par le bras. Il ne s’arrête pas. Il pourrait me traîner ainsi, pendu à son bras, des heures. Il semble possédé, aspiré par le seuil de cette rue. Des grognements parfois. Pour paroles. Des mots abîmés, essayant de trouver une porte de sortie. L’alcool, ses traumatismes, mon récit d’horreur. Quelque chose l’incite à tailler le trottoir. Le sentiment maintenant, toujours la nuit, cette lampe minuscule qui me guide ; qu’il devait marcher comme ça dans son pays de guerre et d’affronts.  Je ne vois que les débris de la ville, flottants devant nous. Lumières étranges, pouvant soulever le cœur, par-delà les verres enquillés. Celles de Céline...Ses preuves de vie.

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Ils obligent à errer, dans sa vie, le passé. Comme un pavé humide. Glissant. Instable. A ne jamais rencontrer le tangible, la chair perdue. Chaleur au bout des doigts. Dans les draps salis, de présences aimantes. De rapprochements au parfum triste ou si gai. De parfum d’envies, désirs assouvis, négligés. Alors que les ateliers forment cette masse énorme, hérissées de  lumières pâlissantes, Karl m’en détourne. Nous avons emprunté une rue, à la résonance apaisante. A l’étroitesse ensorcelante. Je revois très bien nos ombres écorchées par le crépi des vieux immeubles. L’odeur que traîne cette ville, les jours plongés dans la bruine. Lambeaux des papiers peints, bois gonflés, portes traînant sur des parquets soufflés. Soulevés par une eau marine. L’odeur nous accompagne tout au long de cette voie si longue.

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« Couple uni dans un secret »...Détruit, puis reconstruit le temps de ne rien comprendre. Je la porte, elle est moi. Comme une composition...Une part disparue, mais dont le souvenir est si fort. Qu’une main posée dans mon dos semble me pousser...Nous arrivons au bord d’un plateau, ses ateliers désaffectés. Encore synthèses du passé. Certaines latitudes  sont des poisons...Certains lieux sont des poisons...L’exposé macabre de faits, de gestes.