Entre deux portes, il y a bien traces de quelque chose d’humain. Un genre d’appartement qui semble s’être renversé sur le
trottoir. Fenêtre ouverte. Lumière trop forte d’une lampe sans abat-jour.
Cartons humides empilés entre la fenêtre et la route. Je dois les contourner,
ou passer en plein milieu. La scène est gravée dans ma mémoire. Je vois une
ombre par-dessus une balustrade miteuse. Puis un torse nu, en cette saison. D’une
blancheur affolante. Une gueule qui m’aurait effrayé une autre nuit. Mais pas
ce soir.
