Si présent
qu'on veut l'oublier. Faire feu sur tout ça. Gratter jusqu'à l'os...Jusqu'au
centre qui fout le camp...Fumier ! Pire qu'un mirage...Un ratage presque
réussi. Comme ce travail forcé...Celui d'un garde du corps. Les mains prêtes à
sortir...A faire feu sur la douleur. Effort citadin qui consiste à sauter dans
la rame...Tout homme à terre, comme un mourant, devine ce qui l'attend, pris
dans la foule. Sans remède et sans voix. D'un pas stoppé dans son élan...En
plein cœur de la ville, limite sous terre.
Tout homme
dans cette merde n'a qu'une idée...Sans traitement, silence ravageur. Mais
salutaire. Tête la première dans les heurts...Ils repoussent le prochain
départ, pour un signe de croix révélé à lui-même. Dans cet excès moderne à
réveiller les morts, à faire trembler l’impensable, avant même de l'avoir
senti...Droit sur ta personne, ta gueule...Ton pauvre physique. Dans ce
précipité d'argent, ciel menaçant sur des fenêtres immenses. Ca ne dure pas...
