Pièces détachées…Corps profané puis disséqué. Brûlé pour finir. J’entends ce flic…
- “C’est bon…Il se calme. Ne le quitte pas des yeux…”
A présent, j’ai des menottes aux poignets. La foule se calme…Je suis à terre, dos contre le sol, visage tourné vers le ciel.
- “Vous savez très bien que ce n’est pas lui le tueur...C’est un pauvre type, point barre. Rentrez chez vous !”
Un pauvre type…Des sirènes chantent et déchirent les oreilles. Une clameur, des bruits…Et des blouses blanches, des tenues de cuir. Je me sens lourd comme une dalle de granit. On m’injecte un médicament. Une substance chimique voyage dans mes veines.
J’étais docteur avant. Avant. Je murmure des mots…Ca ne ressemble pas à un raisonnement. J’hésite...Le Propranolol m’endort…
